Por entonces, Henry G. Saperstein, el responsable de la serie de animación Mr. Magoo en los estudios UPA, llega a un acuerdo con Toho para distribuir parte de su catálogo en Estados Unidos. A fin de adecuar los contenidos al público estadounidense y proporcionarles algunos rostros familiares que lo inviten a acercarse al drive-in, además del doblaje al inglés se incluyen nuevas escenas con actores norteamericanos. Tal es el caso de un par de títulos psicotrónicos de 1965 como Furankenshutain tai chitei kaijû Baragon (Ishiro Honda, 1965), que se convierte en Frankenstein Conquers the World, con Nick Adams -el Johnny Yuma televisivo- en el papel de científico americano. Al ver la cuarta entrega de la serie Kokusai himitsu keisatsu, Saperstein decide que el hombre ideal para llevar adelante el trabajo es Woody Allen, un cómico que lleva años trabajando en televisión y que ha saltado a la pantalla grande como guionista e intérprete de What's New, Pussycat? (¿Qué tal, Pussycat?, Clive Doner, 1965).
La mayoría de las intervenciones van en este sentido, explotando el humor verbal con el que Allen había triunfado en la televisión y en los clubs neoyorquinos, aunque la supresión de escenas y la incorporación de metraje de la quinta entrega de la serie no agotan los recursos de montaje, entre los que hay también inversiones de la marcha, fotogramas congelados y sobreimpresiones, como la intromisión de la mano del proyeccionista que intenta atrapar una pelusa que aparece en el borde inferior de la pantalla.
La censura de los pechos desnudos de una bailarina se atribuirá a la "versión extranjera" en otro de los gags autorreferenciales que trufan Tiger Lily.
Se suele citar el final, en el que el propio "autor" vuelve a comparecer comiéndose tranquilamente una manzana mientras una bailarina oriental ejecuta un striptease. A su derecha, el clásico rótulo exculpatorio en el que se advierte que cualquier parecido con personajes reales es pura coincidencia que se ve interrumpido por otro en el que se puede leer que si el espectador está leyendo en lugar de mirar a la chica debería consultar con el psiquiatra o con el oculista...
En cuanto al argumento, tenemos la tópica trama de espías. El agente debe entrar en un barco en el que hay un casino clandestino que sirve como tapadera a unos guerrilleros o terroristas. Acompañado por una bella destripadora de cajas fuertes conseguirán acceder a la del barco para descubrir que allí sólo hay un microfilm.
En un caso clásico de degradación o desplazamiento cómico, Allen cifra el contenido de este microfilm en la receta de una ensalada de huevo. Quien la posea se hará con el control del reino de Raspur, "un país que no existe, pero, ¿a que suena bien?". Una vez finalizada su misión el agente deja con un palmo de narices a las dos mujeres que se disputan su amor, en un rasgo indudable de independencia y de ansia de aventuras que en Tiger Lily se transforma en una crisis nerviosa que le hace creerse el avión de Pan-Am con el que se cerraba Kagi no kagi. Un caso flagrante de metonimia cómica.
Hay, desde luego, humor judío, sobre el que volveremos más adelante, y algunos gags bien resueltos por lo arriesgado de la propuesta. Cuando el villano va a abandonar el barco con el dinero que ha ganado en el casino, el camarero le tienta con un ramillete de bellas mujeres que ejercen la prostitución. Al llegar a la última, ésta se muestra sorprendida. El diálogo superpuesto se desarrolla como sigue:
-¡Mamá! ¿Qué estás haciendo aquí, mamá?... y la derriba de un bofetón.
-Como no me escribías... pensé que lo mejor sería hacer un crucero de placer.
-¿De verdad es su madre?
-¿No es maravillosa? Y no hay nadie que sepa encajar un puñetazo como ella.
La película no fue bien recibida ni por la crítica ni por el público. El recensionista del New York Times calificaba de brillante la idea de partida, pero consideraba que no daba para ochenta minutos, a pesar, insistía, de que "tiene algunos momentos verdaderamente hilarantes, sobre todo, epigramas sardónicos".
Allen no quiso responsabilizarse de los nuevos añadidos introducidos por American International Pictures, pero no tuvo más remedio que apechugar con el resultado final. Volvió a la carga con el asunto cuando se involucró en la campaña para mantener la integridad de las obras cinematográficas frente a los cortes publicitarios en televisión y la moda del coloreado electrónico.
La segunda etapa en el proceso de canibalización de la película se produce en 1981, cuando Alianza Cinematográfica Española, una compañía que había labrado su fortuna como distribuidora exclusiva del Noticiario No-Do, de exhibición obligatoria en todas las pantallas de España, decide estrenar What's Up, Tiger Lily? doblada en español. El trabajo se realiza en los estudios Magna de Madrid, con José Moratalla doblando a Woody Allen como ya había hecho en Take the Money and Run (Toma el dinero y corre, Woody Allen, 1969). Además, podemos reconocer fácilmente la voz de Luis Varela como un sicario afeminado con casaca amarilla. En la banda en inglés el asesino carece de pluma, pero es que la puesta al día orquestada por los dobladores españoles se toma de nuevo toda clase de libertades con respecto a la canibalización estadounidense.
Estamos en pleno auge del cine clasificado "S" y las alusiones a la realidad española se multiplican. Un grupo de marinos en una barca entona a voz en cuello el "Asturias, patria querida", vocablos coloquiales de la época -"molón", "carroza", "zorrupio"...- caen aquí y allá, al tresbolillo, y menudean las expresiones castizas, como "el truco del almendruco" con el que se traduce libérrimamente el diálogo "tengo una idea". El director de la prisión de la que se escapa una de las chicas lanza las típicas advertencias sobre la inutilidad de la fuga por megafonía para verse interrumpido por la emisión de unos instantes de publicidad, que en España se convierten en el parte meteorológico leído por una locutora con acento gallego. El villano aprovecha que están atados para hacer imitaciones de sus artistas favoritos, entre ellos James Cagney, que en la versión española viene a ser nada menos que Raphael.
En el caso de los chistes judíos que constituyen una de las especialidades de la casa, las alteraciones son patentes. A nadie parece hacerle gracia aquí que el villano asiático muera pidiendo que venga un rabino, así que en la versión española pide... ¡un notario! Allen rebautiza al agente Kitami como Phil Moskowitz, pero el doblaje español recurre a un viejo chiste que se remonta, al menos, hasta el estreno de la zarzuela Los sobrinos del capitán Grant en 1877, y el protagonista pasa a llamarse Igarraguirregoicoechea. Otros chascarrillos fomentan aún más la degradación cómica, como la transformación de la receta de la ensalada de huevo que era el macguffin de Tiger Lily en una para la preparación de "gachas en su tinta".
Cuando una bella espía se quite la toalla para mostrar sus encantos al protagonista, Allen hace que le pregunte por tres presidentes de Estados Unidos: él cita a Roosevelt, Mckinley y, al descubrir su vello púbico, a Lincoln, por aquello de la barba. En España, donde la referencia se perdería, la chica le pide que recite la lista completa de los reyes godos y él salta de Alarico y Sigerico a Wamba, en un ejercicio que busca la nostalgia cómplice de los antiguos escolares, obligados a aprenderse la lista completa de memoria.
La apoteosis del humor castizo tiene lugar, no obstante, durante la escena en que el operador de cabina intenta atrapar la pelusa y la película descarrila. El fotograma se congela y la sombra de las manos termina transformándose en la silueta de una pareja que se besa apasionadamente ante la pantalla muda. Los dobladores españoles aprovechan para introducir aquí un largo chascarrillo propio. La mano es la del pobre don Ramiro, jubilado desde que en 1977 despareciera en España la censura cinematográfica. El buen censor ya no tiene fotogramas pecaminosos que echarse a las pupilas y uno de los dobladores decide llevárselo de allí a costa de que le gorronee el tabaco y un cafelito. Antes de abandonar la sala el anciano recuerda con añoranza cuando censuró Locura de amor (Juan de Orduña, 1948) y mendiga alguna escenita "de las que pueden herir la sensibilidad".
El canibalismo cinematografico al cuadrado, vamos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario